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"Elle est sale, elle est glauque et grise, insidieuse et sournoise, d'autant plus meurtrière qu'elle est impalpable. On ne peut pas l'étrangler. Elle glisse entre les doigts comme la muqueuse immonde autour de l'anguille morte. Elle sent. Elle pue. Elle souille. C'est la rumeur. La rumeur, c’est le glaive merdeux souillé de germes épidémiques que brandissent dans l’ombre les impuissants honteux. Elle se profile à peine au sortir des égouts pour vomir ses miasmes poisseux aux brouillards crépusculaires des hivers bronchiteux. Plus menteuse que la rumeur, tu meurs. Elle s’en fout, elle a éjaculé son venin répugnant.
Et puis, comme le monstre du Loch Ness, la rumeur fait son rot et retourne à sa vase…
" Pauvre con, hyène anonyme, Je pourrais demander à mes enfants de venir vous répondre ici même. Je préfère de loin ce pamphlet tiré des chroniques de la haine ordinaire de Monsieur Pierre Desproges.